Edith Wharton
sempre pensou que ele me entendeu." "As botas dele rangerão da mesma maneira que muito como já--" "Não importa." "E ele baterá a porta--" "Muito provável." "E continua lendo novelas--" Ela interpôs, impacientemente: "Muitos homens fazem pior que isso." "Mas você disse agora mesmo", disse o Espírito "que você não amou ele." "Retifique", ela respondeu, simplesmente; "mas não faz você entende que eu não deveria sentir em casa sem ele? É todo muito bem para um semana ou dois--mas para eternidade! Afinal de contas, eu nunca notei o rangendo das botas dele, exclui quando minha cabeça doeu, e eu não faço suponha doerá AQUI; e ele sempre sentia tão muito quando ele teve batido a porta, só ele nunca não pôde se lembrar para. Além, ninguém mais saberia o cuidar, ele é tão desamparado. O inkstand dele nunca seriam enchidos, e ele sempre seria fora de selos e visitante-cartões. Ele nunca se lembraria de ter o seu guarda-chuva re-coberto, ou perguntar o preço de qualquer coisa antes de ele
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