Edith Wharton
Março, quando conserta de terra mostrou pela neve, como tinta,- manchas que esparramam em uma folha de livro branco; e, melhor ainda, a neblina de ramos, desfolhado mas inchado que substituiu o tracery claro de inverno. Ela assistiu até mesmo com um certo interesse o rastro de fumaça de uma chaminé de fábrica longe-apagada, e perdeu um detalhe na paisagem quando a fábrica estava fechada e a fumaça desapareceu. Sra. Manstey, nas horas longas que ela passou à janela dela, não era inativo. Ela leu um pequeno, e tricotou inúmero meia-calças; mas a visão cercou e amoldou a vida dela como o mar faz uma ilha só. Quando os visitantes raros dela vieram que era difícil para ela se separar da contemplação do janela-lavando defronte, ou o escrutínio de certos pontos verdes em uma flor-cama vizinha que pode, ou não pode, vire em jacintos, enquanto ela fingiu um interesse na visita dela anedotas sobre algum neto desconhecido. A realidade de Sra. Manstey
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