Edith Wharton
Manstey, apesar da mão gotosa dela, tinha escrito há pouco uma carta, começando: "Senhora, é agora três dias desde que seu papagaio tem sido alimentado", quando a empregada esquecida se apareceu à janela com um xícara de semente na mão dela. Mas nos humores mais meditativos de Sra. Manstey era o estreitamento perspectiva de longe-fora jardas que agradaram o dela melhor. Ela amou, a crepúsculo, quando o pináculo de marrom-pedra distante parecia derretendo dentro o amarelo fluido do oeste, se perder em recordações vagas, de uma viagem para a Europa, anos feitos atrás, e agora reduziu nela o olho de mente para uma fantasmagoria pálida de campanários indistintos e céus sonhadores. Talvez no fundo Sra. Manstey era um artista; a todos os eventos ela era sensata de muitas mudanças de cor desadvertido por o olho comum, e querido a ela como o verde de começo primaveral era a gelosia preta de filiais contra um céu de enxofre frio ao íntimo de um dia nevado. Ela desfrutou, também, o ensolarado descongela de
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