Booth Tarkington

faria mais no final das contas", ele estava seguro, se eles publicassem um "Extraordinariamente" só quando algo de real importância aconteceu. "Extry! Em toda parte o hor'ble AX'nt! Extry!" um menino gritou abaixo o nariz dele, como ele desceu do carro. "Vá embora em!" dito Sheridan, gruffly, entretanto ele sorriu. Ele gostou ver as crianças que trabalham para seguir no mundo tão ruidosamente. Mas como ele cruzou o pavimento às portas de copo brilhantes do barbeiro-loja, um segundo newsboy agarraram o braço do que teve assim chorado as mercadorias dele. "Diga, Yallern", disse este segundo, rouco com temor, "'não mastigue saiba quem isso É?" "Quem?" "É SHERIDAN!" "Jeest!" chorou o primeiro, enquanto fitando insanamente. A sobre a mesma hora, quatro vezes por semana--segunda-feira, quarta-feira, sexta-feira,, e sábado--Sheridan parou nesta loja a ser raspada pela cabeça barbeiro. Os barbeiros eram negroes, ele era o grande homem deles/delas, e era o hábito deles/delas para lhe dar uma "recepção", o ser de entrada dele sempre o sinal para um aguaceiro de hospitalidade jocosa, seguiu por general excessos de vivacidade e alegria. Mas não era tão hoje à noite. A loja era abarrotada. Cópias do "Extra" estavam sendo eruditas por homens esperando, e por homens nas fases posteriores de tratamento. "Suplementares" se deitam em assentos desocupados e mostrou dos bolsos de pendurar casacos. Havia um alto tagarele entre os médicos e o encostado deles/delas pacientes, um charivari vocal que parou abruptamente como Sheridan abriu a porta. O nome dele parecia assobiar no ar como o estalar por último de um fogo de artifício; os barbeiros pararam barbeação e cortando; homens ensaboados virado as cabeças prostradas deles/delas para fitar, e havia um momento de silêncio surpreendente na loja. O barbeiro de cabeça, mais próximo a porta, se levantada como um barbeiro em um quadro vivo. A mão esquerda dele segurou esticado entre dedo polegar e dedo indicador um elástico

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