Edith Wharton
"E Sra. Aubyn teve nenhum familiar, eu acredito?" "Não." "Então eu não vejo que é interferir", disse Flamel, enquanto estudando o seu charuto-gorjeta. Glennard tinha virado o olhar fixo cego dele em um extático São Catherine moldou em douração manchada. "Há pouco é deste modo", ele começou novamente, com um esforço. "Quando cartas são tão pessoal quanto--como estes de meu amigo. . . . Bem, Eu não me importo em lhe falar que o dinheiro faria um montão de diferencie a mim; tal muito que obscurece meu julgamento bastante-- o fato é se eu pudesse pôr minha mão agora em alguns milhares que eu pude entre em uma coisa grande, e sem risco apreciável; e eu gostaria saber se você pensa que eu seria justificado--debaixo do circunstâncias. . . ." Ele pausou, com uma garganta seca. Parecia ele no momento que já seria impossível ele afundar abaixe na própria estimação dele. Ele estava em verdade menos envergonhado de pesando a tentação que de submeter as dúvidas dele a um homem
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