Edith Wharton
Glennard, sem responder, estava levando um livro mecanicamente depois de outras das estantes. As mãos dele deslizaram curiosamente em cima de as coberturas lisas e o apaziguamento silencioso de abrir páginas. De repente ele veio em um volume magro de manuscrito enfraquecido. "O que é isto?" ele perguntou, com um senso desatento de maravilha. "Ah, você está a minha estante manuscrito. Eu tenho participado disso tipo de coisa ultimamente." Flamel subiu e examinou dele ombros. "Isso é um pouco de Stendhal--um das histórias italianas-- e aqui está algumas cartas de Balzac a Senhora Commanville." Glennard levou o livro com ânsia súbita. "Que era a Senhora Commanville?" "A irmã dele." Ele estava consciente que Flamel estava olhando para ele com o sorriso que estava como um ponto de interrogação. "Não saiba você quis este tipo de coisa." "Eu não faço--pelo menos eu nunca tive a chance. O tenha muitos coleções de cartas?" "Domine, nenhum--muito poucos. Eu há pouco estou começando, e a maioria do
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