Edith Wharton
"Bem, me dê algumas das coisas francesas, então--e eu terei As cartas de Merimee. Era a mulher que os publicou, não era isto?" Ele alcançou a braçada dele, enquanto transferindo isto, no degrau da porta, para um táxi que o levou para os quartos dele. Ele jantou só, apressadamente, a um restaurante pequeno próximo por, e voltou imediatamente aos livros dele. Tarde aquela noite, como despiu ele, ele desejou saber isso que desprezível impulso tinha forçado dele as últimas palavras dele para Alexa Trent. Era ruim bastante para interferir com as chances da menina esperando o dela para a exclusão óbvia de outros homens, mas era pior para pareça justificar a fraqueza dele se vestindo a rigor o futuro em delusive ambigüidades. Ele se viu afundando de profundidade a profundidade de covardia sentimental na relutância dele para renunciar o cabo dele em o dela; e o encheu de ego-desgosto pensar que o mais alto sentir do qual ele se supôs capaz era blent com tal elementos básicos.
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