Edith Wharton
Glennard amaldiçoou o próprio inarticulateness dele. "Eu quero dizer cartas para--para uns uma pessoa--um homem; o marido deles/delas--ou--" "Ah", disse o bibliotecário inspirado, "Eloise e Abailard." "Bem--algo um pequeno mais próximo, talvez", disse Glennard, com leveza. "Não feito Merimee--" "Não foram publicadas as cartas da senhora, naquele caso." "Claro que não", disse Glennard, vexado à asneira dele. "Há as cartas de George Areia a Flaubert." "Ah!" Glennard hesitou. "Ela era--eles eram--?" Ele esfolou a a própria ignorância dele dos por-caminhos sentimentais de literatura. "Se você quer amor-cartas, talvez alguns do francês décimo oitavo correspondências de século poderiam vestir você melhora--Mlle. Aisse ou De de senhora Sabran--" Mas Glennard insistiu. "Eu quero algo moderno--inglês ou Americano. Eu quero observar algo, ele lamely concluíram. O bibliotecário poderia sugestionar só George Eliot.
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