Edith Wharton
A alma pisoteada? É o homem menos misericordioso Que natureza, bom mais fugitivo que grama?" E assim--se, afinal de contas, ele não tinha morrido, E de repente aquela porta deveria saber a mão dele, E com aquela voz tão amável quanto seu disse ele: "Venha, Margaret, adiante no sol novamente, Atrás para a vida nós formamos com nossas mãos Fora de pecados velhos e loucuras, desprezaram fragmentos De construtores mais ambiciosos, contudo por Amor, O arquiteto paciente, assim amoldou e provido Que não uma fenda deixou o inverno dentro--" O pense meus ossos não surgiriam e caminhariam, Isto contundiu corpo (como uma vez a alma contundida) Vire das maravilhas do sétimo céu Como das artimanhas do mercado-lugar? Se isto pudesse ser (como eu assim oft sonharam), Eu, que souberam ambos os amores, divino e humano,, O pense eu não deixaria este Cristo para isso? --Eu deliro, você diz? Você começa de mim, Fra Paolo? Vá, então; seu andamento não me deixa só.
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