Edith Wharton
Passeios lá a eventide, o ar puro ouro, E anjos que andam toda a grama a flores! Ele era meu Cristo--ele me conduziu fora de inferno-- Ele morreu para me salvar (assim seu casuists dizem!)-- Cristo poderia fazer mais? Seu Cristo mina de fora-piedade? Por que, _yours_ mas deixou o pecador tomar banho os pés dele; Os meus a elevaram ao nível do coração dele. . . E então o modo de Cristo está economizando, como o modo de homem Está desperdiçando--e o diabo leva os fragmentos! Mas este homem manteve para uso sacramental A xícara que uma vez tinha matado uma sede de transcurso; Este homem declarou: "O mesmo barro serve modelar Um diabo ou um santo; o escriturário pode manchar O mesmo pergaminho justo com obscenidades, Ou doura com bênçãos; não", ele chorou, "Porque um sátiro festejou nesta madeira, E infringiu as regras as gramas com pé se divertindo, Não deva uma construção de ermitão a capela dele aqui E limpa os ecos com as ladainhas dele? As gramas encharcadas pulam novamente--por que não
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