Edith Wharton
Me contou mais que muitos roubaram sepulturas; Porque eu falei muito cedo, ela me respondeu, A vida vã dela amadureceu a este broto de morte Como a planta inteira está forçada em uma flor, Todos seu passado em branco um rolo de papel no qual Deus escreveu A palavra dele de curar--de forma que a carne pobre, Que esparramou morte vivendo, morreu para comprar vida! Ah, não! O pecado que eu pequei era meu, não seu. Não _that_ eles me enviaram que lavasse-- Nenhum das fragilidades tarifadas deles/delas, mas uma ação Além tão distante o aperto deles/delas de bem ou doente Que, fixe para pesar isto no equilíbrio da Igreja, Escasso vá eles sabem qual balança para lançar isto dentro. Mas eu, eu sei. Eu pequei contra meu testamento, Eu, minha alma--o Deus dentro do peito: Qualquer penitência pode lavar tal sacrilégio? Quando eu era jovem em Veneza, anos atrás,, Eu caminhei o hospício com um monge espanhol, Um solitário enclausurou em pensamentos altos,
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