Booth Tarkington

"Você se sentaria melhor, o gerente o aconselhou. "Indo absoluto louco nunca ajudou qualquer coisa contudo que eu sei de." "Mas, céus! Como possa eu--" "Sh!" Funileiro sussurrado. Uma figura trágica fez seu aparecimento no limiar do entrada interna: Vague, a face dele fixou com aflição épica, escureca queimando nos olhos dele goste do fogo verde em um tripé a um funeral de estado. Os cabelos de plástico dele penduraram umidade e irregular em cima do branco dele sobrancelha--uma grinalda em uma lápide na chuva--e o artigo de vestuário dele, de garganta para tornozelo, era um penso-vestido de preto de morto, bordado em púrpura; sujo, magnífico, terrível. Em baixo de seu borda de meia-noite seja os tornozelos nus dele, testemunho final para seu, condição desesperada, para só em último desespero faz um homem sofrendo remove as calças compridas dele. Os pés que eles eram distractedly não do quadro vivo, sendo imergido em sapatos de quarto de pele branca alegre amoldada em um padrão de Romeo; mas isto era o toque mais severo de tudo--a canção alegre de Ophelia furioso. "Sr. Potter!" o dramaturgo começou, "eu--" O oleiro virou sem uma palavra e desapareceu no quarto de onde ele veio. "Sr. Potter!" Canby começou a seguir. "Sr. Pot--" "Sh!" Funileiro sussurrado. Oleiro se apareceu novamente no limiar Em uma mão ele segurou um goblet grande; no outro uma garrafa de uísque de Uísque, há pouco, aberto. Com passo solene ele chegou uma mesa delicada, jogo, o goblet nisto, e ergueu a garrafa alto acima. "Eu estou em nenhuma condição falar com qualquer pessoa", ele disse roucamente. "EU está a ponto de tomar minha primeira bebida de espíritos em cinco anos." E ele inclinou a garrafa. O licor cacarejou e guggled, plashed no goblet, e espirrou na mesa; mas quando ele fixou a garrafa abaixo o copo estava cheio a sua borda espaçosa, e olhou, no pequeno "Louis Décima sexta" mesa, como um sot, ao Trianon. Oleiro pisou atrás e pontudo a isto

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