Edith Wharton
nunca tinha a gostado como também naquele momento. Ele soube ela teve concordado sem reflexão tardia: ele nunca poderia ser um fator nela cálculos, e havia uma surpresa, um refresco quase, em a espontaneidade do consentimento dela. No limiar ele interrompeu um momento, enquanto sentindo para o latchkey dele. "Há ninguém aqui; mas eu tenho um criado para que é suposto entre nas manhãs, e há pouco é possível ele pode ter posto fora os chá-coisa e contanto um pouco de bolo." Ele a acompanhou para dentro de um deslize de um corredor pendurado com impressões velhas. Ela notado as cartas e notas amontoadas na mesa entre seu luvas e varas; então ela se achou em uma biblioteca pequena, escuro mas alegre, com suas paredes de livros, um agradavelmente enfraquecido Tapete de Turquia, uma escrivaninha coberta de lixo e, como tinha predito ele, uma chá-bandeja em uma baixa mesa perto da janela. Uma brisa tinha pulado para cima, enquanto balançando
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