Christopher Marlowe
Ah, meio a hora é passada! 'sarja tudo são presentemente passados O Deus, Se tu murche não tenha clemência em minha alma, Ainda para a causa de Cristo cujos hath de sangue me resgatam, Imponha algum fim a minha dor incessante; Deixe Faustus viver em inferno mil anos, Cem mil, e afinal é sav! O, nenhum fim é limitado a almas malditas! Por que wert tu não uma criatura alma ausente? Ou por que é este imortal que tu hast? Ah, o metempsychosis de Pythagoras, seja aquele verdadeiro, Esta alma deveria voar de mim, e eu sou chang Até alguma besta bruta! todas as bestas estão contentes, Para, quando eles morrem, As almas deles/delas são logo dissolv em elementos; Mas os meus ainda têm que viver para ser plagu em inferno. Vira-latas são os pais que me geram! Não, Faustus, thyself de maldição, maldição o Lucifer Aquele thee de depriv de hath das alegrias de céu. [O relógio golpeia doze.] O, golpeia, golpeia! Agora, corpo, vire arejar, Ou o Lucifer agüentará thee rápido para inferno!
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