Arthur Schnitzler

prontamente pisado em para o céspede que agora, no crepúsculo cedo, parecia uma área de proporções vastas. Ele passou despercebido na ruela lateral, de qual ele poderia ver a janela de Marcolina. Estava fechado, barrado, e encortinou, da mesma maneira que tinha sido de noite. Apenas cinqüenta passos do more, o Casanova se sentou em um banco de pedra. Ele ouviu um rolo de carro por no outro lado da parede, e então tudo estava novamente quieto. Um neblina cinzenta boa estava flutuando em cima do céspede, dando isto o aspecto de, uma lagoa com esboços fugitivos. Uma vez mais Casanova pensou naquela noite há muito tempo no jardim de convento a Murano; ele pensou em outro jardim em outro noturno; ele apenas soube que recordações estava recordando ele; por acaso era uma reminiscência composta de cem noites, da mesma maneira que às vezes cem mulheres quem ele tinha amado fundiriam em memória em um figura que assomou enigmatically antes dos sensos de interrogatório dele. Depois de tudo, uma noite há pouco não era goste outro? Há pouco não era uma mulher igual outro? Especialmente quando o afazeres era passado e ido? A frase, "passado e ido", continuou martelando nos templos dele, como se destinou daqui em diante se tornar o pulso da existência abandonada dele. Parecia a ele que algo estava tagarelando atrás dele ao longo da parede. Ou era só um eco que ele ouviu? Sim, o barulho realmente tinha vindo da casa. A janela de Marcolina tinha sido aberta de repente, o ferro rangendo tinham sido empurrados atrás, a cortina puxada. Uma forma sombria era visível contra o interior escuro. Marcolina, clad em um branco, camisola, estava se levantando à janela, como se respirar a fragrância de manhã. Em um momento, Casanova deslizou atrás do banco. Piando em cima do topo disto, pela folhagem na avenida, assistiu ele Marcolina como se encantado. Ela se levantou irrefletida, parecia, o olhar dela perfurando o crepúsculo vagamente. Não até que vários segundos tinham decorrido fez

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