H. G. (Herbert George) Wells
isso se conchegou lá, e o ombro branco dela seja ao sol, e toda a graça do corpo dela estava na sombra azul fresca. Ela era vestido--como eu posso descrever isto? Era fácil e corrente. E completamente lá ela estava de pé, de forma que isto veio a mim como bonito e desejável ela era, como se eu nunca tinha a visto antes. E quando afinal eu suspirei e me elevei em meu braço ela virado a face dela a mim--" Ele parou. "Eu morei três-e-cinqüenta anos neste mundo. Eu tive mãe, irmãs, amigos, esposa e filhas--todas suas faces, o jogo das faces deles/delas, eu sei. Mas a face desta menina--é muito mais real a mim. Eu posso devolver isto em memória de forma que mim veja novamente--eu poderia puxar isto ou poderia pintar isto. E afinal de contas--" Ele parou--mas eu não disse nada. "A face de um sonho--a face de um sonho. Ela estava bonita. Não aquela beleza que é terrível, fria, e worshipful, como o beleza de um santo; nem aquela beleza que mexe paixões ferozes; mas
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