Booth Tarkington
toque genuíno dos Idade Média, para a fantasia dele. Invertido, dianteiro para à popa, com a maior parte das pernas cortada, e tiras de trança prateada cobrindo as costuras, este artigo de vestuário, ela sentia, não era nenhum traceable para seu fonte original. Quando tinha sido colocado em Penrod, as meia-calças foram prendidas a isto por um sistema de alfinetes de segurança, não muito perceptível a uma distância. Logo, depois de ser advertido severamente contra se inclinar, Penrod entrou os pés dele os chinelos ele usou para dançar-educar--"bombas de patente-couro" agora decorado com rosetas rosas grandes. "Se eu não posso me inclinar", ele começou, smolderingly, "eu gostaria de saber how'm eu goin' ajoelhar no pag----" "Você tem QUE ADMINISTRAR!" Isto, proferido por alfinetes, foi pensado evidentemente para seja suficiente. Eles firmaram algum ruching sobre o pescoço esbelto dele, tiras fixadas a fortuito por toda parte ele, e então a Margaret polvilhou o cabelo dele densamente. "Oh, sim, quer dizer certo", ela disse, enquanto respondendo a uma pergunta postos por ela mãe. "Eles sempre polvilharam o cabelo deles/delas em tempos Coloniais." "Não parece certo a mim--exatamente", contestou Sra. Schofield, suavemente. "Senhor Lancelot alguma vez deveria ter sido tão longo antes de tempos Coloniais." "Isso não importa", a Margaret a ressegurou. "Ninguém saberá o diferença--Sra. Lora Rewbush menos de tudo. Eu não penso que ela sabe um coisa sobre isto claro que, ela escreve magnificamente e o palavras do concurso há pouco estão bonitas. Fique parado, Penrod!" (O autor de "Harold Ramorez" tinha movido convulsively.) "Além, pulverizado cabelo sempre está se tornando. Olhe para ele. Você quase não saberia era Penrod!" O orgulho e admiração com que ela pronunciou esta verdade inegável poderia ter sido pensado indiscreto, mas Penrod, não analítico, ache o seu espíritos um pouco elevado. Nenhum espelho estava na gama dele de visão e,
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