Henrik Ibsen
Bem, é passado, que sonho, para sempre voado.-- [Ela sai para a casa de verão e olhares; ele segue. Você escuta--? SVANHILD. Para outra voz que canta. Escute! todas as noites quando o sol é em repouso, Um pequeno pássaro flutua para cá em bater asas,-- Veja lá--arremessou de seu ninho copado-- E, você sabe, é minha fé, como oft, Como Deus faz alguma alma de songless, Ele envia Um pequeno pássaro para ser o amigo dela de amigos, E canta para sempre nela jardim-croft. FALK [apanhando uma pedra]. Então deva o dono e o pássaro esteja próximo, Ou sua canção desperdiçou na orelha de um estranho. SVANHILD. Sim, isso é verdade; mas eu descobri o meu. De fala e canção me negam o poder, Mas quando gorjeia em seu pavilhão copado, Poemas fluem dentro em meu cérebro como vinho-- Ah, yes,--eles frota--eles não serão ganhos-- [FALK lança a pedra. SVANHILD grita. O Deus, você bateu isto! Ah, o que você fez! [Ela se apressa fora para o o certo e então
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