Booth Tarkington
novamente e novamente, e o poema dela pode ter começado a coagular dentro dela então. O ORGANEST POR FLORENÇA ATWATER O organest estava sentado ao órgão dele em uma igreja, Em alguns bosques bonitos de maple e vidoeiro, Ele estava muito cansado enquanto ele jogou nas chaves, Mas ele era um grande organest e sempre jogou com facilidade, Quando a alma está cansada, E o vento está triste, Eu gostaria de ser um organest sentado todo o dia ao órgão, Se meu nome poderia ser Fairchild ou Morgan, Eu tocaria música como um vasto amém, O modo que soa em uma igreja de homens. Florença leu sete ou oito vezes pelo poema dela, o prazer afundando de a expressão dela sendo evidência que repetição não desnaturou isto trabalhe, mas pelo contrário, aumentou uma surpresa apreciativa a seu mérito singular. Finalmente ela dobrou a folha de papel com um delicado cuidado incomum a ela, e colocou isto no bolso de saia dela; então ela ido escada abaixo e fora na jarda de parte de trás. A próxima ação dela era direto e qualquer coisa mas melindroso; ela escalou o alto de madeira cercas, um depois do outro, até que ela veio a uma pausa ao topo de aquele whereon que os dois jornalistas tinham feito ultimamente para eles assim odiously impressionante. Antes dela, se ela teve mas tomada nota deles, era uma lição em história e o markings de uma transição profunda em evolução humana. Ao lado do estábulo de armação velho era uma pequena garagem de tijolo, obviamente posta ao diário, uso pretendido por seu desenhista. Totalmente como obviamente o estábulo era obsoleto; qualquer pessoa teria sabido de seu fora disso havia nenhum cavalo dentro disto. Lá, visível, era o fim da idade pastoral. Tudo isso estava perdido em Florença. Ela sentou na cerca, o olhar dela, unfavourably entretanto wistfully fixaram em um sinal de nenhum especial estético
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