Booth Tarkington
um murmúrio de vozes de gramados onde os cidadãos sentaram, enquanto esfriando depois do dia labute, ou um tinido de risada donde as moças entorpecem (não sendo Julia) sentou em varandas desocupado de beleza e fascinação. Para este pobre coisas, feltro Nobre um desejando saber e piedade desdenhosa; ele compadeceu tudo no mundo que não estava a caminho de Julia estrelada. Oito noites tinham passado desde que ele, ele, tinha a visto, mas para-dia ela tinha respondido (em cima do telefone) que Sr. Atwater parecia ter resolvido abaixo novamente, e ela acreditou que poderia ser nenhuma brecha de tato para Nobre para chamada que noite--especialmente como ela estaria na varanda, e ele não precise de anel o sino. Ela estaria só--por uma vez? Era improvável, ainda poderia ser esperado. Mas como veio ele, enquanto esperando rua acima, outro já sentou ao lado de Julia, compartilhando com ela o canapé feito de vime na varanda escura, e isto era o poeta jovem chifre-que tem bordos. Newland teve, como sempre, um poema novo com ele; e como outros tinha provado ultimamente que eles pudessem sentar na varanda de Julia como longo como pôde ele, ele tinha aproveitado a primeira oportunidade para a se familiarizar com este mais recente trabalho. A varanda era escura, e ir em lugar fechado para o claro poderia ter envolvido também feche uma justaposição a Sr. Atwater velho estranho em que era o biblioteca; mas o Newland diligente, enquanto prevendo tudo, teve trazido com ele uma lanterna de bolso pequena para illumine o manuscrito dele. "É libre_ de _vers, claro que", que ele disse como ele moveu a lanterna em cima de as folhas de papel rabiscado. "Eu penso que eu lhe falei que eu estava começando deixe todas as formas velhas. É o um movimento novo, e eu sentia eu devo dominar isto." "Claro que", ela disse com compaixão, entretanto com um pouco nervosismo. "Seja há pouco um pedaço pequenino cuidadoso com a lanterna--sobre virar isto para a janela, eu quero dizer--e leu em sua baixa voz agradável. Eu sempre gosto
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