Thomas T Stoddart
Com muitos marinheiro na casa perolada dele, Em pavilhões de erva daninha ambarina e espuma de prata, Entre os corais carmesins; nós seremos Junto, Agathe! Agathe justo!-- Mas tu arte doentio, ladye--tu arte triste; E eu estou cansado, ladye--eu estou furioso! Eles não trazem nenhuma comida para nos alimentar, e eu sinto Uma congelação em meu vitals, mesmo frio, Goste de inverno que quebra no ano dourado De vida. Este latido será nosso ataúde flutuante, E as ondas escuras nosso mourners; e o branco, Puro enxame de pássaros de mar ensolarados, se aquecendo luminoso, Em alguma ilha distante, verterá tristemente A lamúria deles/delas de o'er melancólico e o'er, A noite, nas águas do mar,-- Enquanto, com seu fardo solene, silenciosamente,, Flutuações remetem nosso solitário latido.--Oh, Agathe! Methinks que eu conhecerei thee longe, Dentro do centro terrível da terra,
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