Thomas T Stoddart
A seus grandes anfitriões, estão murmurando aquele ye Para um o agüentar a sua guerra santa? Não há nenhum sol, ou lua, ou qualquer estrela, Guiar seus passos férreos como ye vão; Mas eu, seu rei, o ordenarei fluir De costa para escore. Então traga meu carro de concha, Que eu posso montar antes de você terrível; E traz meu cetro da erva daninha ambarina, E Agathe, minha noiva de virgem, conduzirá Seu verão é anfitrião, quando estes estão andando de esquipado baixo, Em cerúleo e em arminho, para lá e para cá." Ele disse, e loucamente, com a mão perdida dele, O'er varrido a harpa discordante, e rápido ele spann As cordas prateadas, até uma pressa de som, Vindo deles, solene--terrível--profundo; E então ele sai apressado o instrumento Nas águas, e o jogo gigantesco De ondula atrasou isto até a costa, Um calafrio, stringless moldam--seu dia de o'er de música! A maré, a maré rolante! a multidão
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