Booth Tarkington

varanda lateral sombria na casa dele, com o livro na mão dele. Assim, tendo nada para o chamar em outro lugar, ele vadiou antes do droga-loja dentro o sol de começo de tarde, assistindo o transcurso para lá e para cá do mais baixo ordens e burguesia da cidade de midland meio-de tamanho que reivindicou ele (como quem diz) para um filho nativo. Aparentemente totalmente unembarrassed pela presença dele, eles andaram o deles/delas negócio, e as únicas pessoas que olharam para ele com qualquer atenção eram pedestres de cor. É verdade que quando o olhar destes caiu em ele estava imediatamente preso, para nenhuma pessoa colorida poderia ter passado ele sem uma pequena dor aguda de prazer e de desejo. Realmente, o violência tropical da gravata de William Sylvanus Baxter e o estranho esplendor do chapéu dele poderia ter feito isto positivamente inseguro para ele para caminhe à noite pelo quarto de negro da cidade. E entretanto nenhum homem poderia ter jurado a cor daquele chapéu, se era azul ou verde, ainda sua cor era uma coisa mais sã que sua forma que era borrada, torturado, e vulgar; poderia ter sido o modelo de miniatura de um vulcão que tinha escapado seu cone e tinha se se portar mal disastrously em seu mais baixos declives como bem. Ele teve o ar de usar isto como de costume e com facilidade descuidada, mas isso era só um ar--era a maçã de o olho dele. Para o resto, a fantasia dele era neutra, subordine, e até mesmo um pequeno negligenciado no assunto de um detalhe ou dois: a pessoa apontou ponta do macio dele colarinho foi sujeitado por um botão, mas o outro mostrou uma linha desfiada onde o botão tinha sido uma vez; os baixos sapatos patente-de couro dele eram de um não lustre solicitously apreciado, e não poderia haver nenhuma dúvida que ele precisou adquirir os cabelos dele cortado, enquanto algo poderia ter sido terminado, também,, sobre as profecias cabeludas individualizadas que tinham feito independentes aparecimentos, aqui e lá, no queixo dele. Ele examinou estes de tempo

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