Booth Tarkington
cabelo desordenado é prematuramente cinza, a barba dele é uns quatro dias grisalhos' restolho. Ele é sumamente desfigurado e usado, mas tem a face e olhar de um homem de refinamento e cultivo. Ele perdeu o chapéu dele; os sapatos dele e são espirradas calças compridas com lama secada, e amoreira-preta o agarram aqui e lá. Ele usa uma camisa branca suja e colarinho, e um preto rasgado amarre, colete preto e calças compridas. Ele está coberto com pó de cabeça para pé; uma manga da camisa dele foi rasgada fora ao cotovelo. Ele usa nenhum casaco.] IVANOFF [em uma voz trêmulo com atração trágica]. Et ce que vous etes un homme de bon coeur? Je ne suis pas coupable-- PIKE [muito gravemente]. Lá ai nem todo uso no mundo seu talkin' para mim assim! IVANOFF [arquejando]. Você um inglês é? PIKE [quietamente, subindo e pisando atrás]. Assim está bem para _that._ Você desça de lá! IVANOFF [em uma voz que ergue, quase rachas, com esperança súbita]. Um Americano? PIKE. Eles não me fizeram qualquer outra coisa contudo. IVANOFF [se balançando exatamente]. Agradeça Deus por isso! [Ele apóia contra o carro, exausto.] PIKE. Sim. O que faz _you_ tão contente sobre isto? IVANOFF. Porque eu sofri na causa que seus próprios antepassados deram as vidas deles/delas para. Eu sou um fugitivo político russo, e eu posso ir nenhum mais longe. Se você me dá para cima mim não será levado vivo. Eu não tenho nenhuma arma, mas eu posso achar um modo para cortar minha garganta. PIKE [com incredulidade humorística]. É _you_ o bandido eles são lookin' para? IVANOFF. Eles me chamam isso. Eu me pareço um bandido? PIKE. Como íntimo eles são? IVANOFF [com desesperar gesto]. Lá! PIKE. Eles o viram subida que parede? IVANOFF. Eu não penso. [Lá vem um tocando alto nos portões. Aos começos de IVANOFF sãos violentamente, lançando um braço para cima como se proteger a face dele de um sopro.] IVANOFF. Oh, meu Deus! é eles!
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