Isabel Hornibrook
flutuando, imagina que você é o fantasma de algum caçador índio velho que ice para cervo em Lagoa de Squaw, e seja stonily silencioso." "Oh! Eu digo, "chaffing de parada, o Neal sussurrado impetuously. "Você é bastante fazer um da mesma categoria sinta arrepiado antes de já ele começa. Eu poderia agüentar o pior raquete em terra melhor que um morto quieto." Este diálogo foi trocado em baixas mas entusiasmadas vozes entre um jovem homem de cerca de um e vinte, e um rapaz que era aparentemente cinco anos o seu júnior, enquanto eles vadearam fundo até os joelhos em água entre as gramas longas, espessas e blocos circulares de água-lírios que limitam os bancos de Lagoa de Squaw, um lago pequeno na região de floresta de Maine do norte. A hora estavam em algum lugar aproximadamente onze horas. A noite era intensamente ainda, sem um zéfiro que mexe entre as árvores, e disso oscilando escuridão causada por uma lua meio-. Na água preta e verde
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